Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает...
Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает.
Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает.
Авось и как-нибудь до добра не доведут.
Любовь — забавная вещь для описания. Её так легко чувствовать, но она ускользает, когда говоришь о ней. Как кусок мыла в ванне – оно у тебя в руке, пока не сожмёшь его слишком крепко.
Тебе случалось — в роще тёмной,
В траве весенней, молодой,
Найти цветок простой и скромный?
(Ты был один — в стране чужой.)
Он ждал тебя — в траве росистой
Он одиноко расцветал…
И для тебя свой запах чистый,
Свой первый запах сберегал.
И ты срываешь стебель зыбкой.
В петлицу бережной рукой
Вдеваешь, с медленной улыбкой,
Цветок, погубленный тобой.
И вот, идёшь дорогой пыльной;
Кругом — всё поле сожжено,
Струится с неба жар обильный,
А твой цветок завял давно.
Он вырастал в тени спокойной,
Питался утренним дождём
И был заеден пылью знойной,
Спалён полуденным лучом.
Так что ж? напрасно сожаленье!
Знать, он был создан для того,
Чтобы побыть одно мгновенье
В соседстве сердца твоего.
Всё позади: придётся обернуться!
Не вечная ли это насмешка любви, что женщина не может любить того, кто любит её?
Будь сильной, уверенной, и никто не причинит тебе боль. Самую сильную боль человек причиняет себе сам, поэтому обороняйся.
Два медведя в одной берлоге не уживутся.
Книги — это невероятное волшебство, которое можно носить с собой.
Прощания вовсе не было. Было — исчезновение.
Дайте человеку цель, ради которой стоит жить, и он сможет выжить в любой ситуации.