Все радости — призрачны, и горевать, о том, что они упущены...
Все радости — призрачны, и горевать, о том, что они упущены, — мелочно и даже смешно.
Все радости — призрачны, и горевать, о том, что они упущены, — мелочно и даже смешно.
Почему мы запоминаем во всех подробностях то, что с нами случилось, но не способны запомнить, сколько раз мы рассказывали об этом одному и тому же лицу?
Надо быть сильным или спать.
Хотя, стремясь достигнуть и познать,
Мы глупости творили временами,
Всегда в нас было мужество признать
Ошибки, совершённые не нами.
За мгновеньем мгновенье — и жизнь промелькнёт...
Пусть весельем мгновение это блеснёт!
Берегись, ибо жизнь — это сущность творенья,
Как её проведёшь, так она и пройдёт.
Поэзия, прости Господи, должна быть глуповата.
Дайте мне материю и движение, и я создам мир.
Нет. Мы не умираем. Умирает время. Проклятое время. Оно умирает непрерывно. А мы живём. Когда ты просыпаешься, на дворе весна, когда засыпаешь — осень, а между ними тысячу раз мелькают зима и лето, и, если мы любим друг друга, мы вечны и бессмертны, как биение сердца, или дождь, или ветер, — это очень много.
Старость — самая большая неожиданность в жизни.
Жить вообще — страшно. Вы заметили, чем всё это кончается?
Я говорю сейчас словами теми,
Что только раз рождаются в душе.