Что человек делает, таков он и есть...
Что человек делает, таков он и есть.
Что человек делает, таков он и есть.
Если тебе плохо одному, то вряд ли с тобой будет хорошо другим.
Пушинка к пушинке — и выйдет перинка.
Человек — это то, что мы о нём помним. Его жизнь в конечном счёте сводится к пёстрому узору чьих-то воспоминаний. С его смертью узор выцветает, и остаются разрозненные фрагменты. Осколки или, если угодно, фотоснимки. И на них его невыносимый смех, его невыносимые улыбки. Невыносимые, потому что они одномерны. Мне ли этого не знать, — ведь я сын фотографа. И я могу зайти ещё дальше, допустив связь между фотографированием и сочинением стихов, поскольку снимки и тексты видятся мне чёрно-белыми. И поскольку сочинение и есть фиксирование. И всё же можно притвориться, что восприятие заходит дальше обратной, белой стороны снимка. А ещё, когда понимаешь, до какой степени чужая жизнь — заложница твоей памяти, хочется отпрянуть от оскаленной пасти прошедшего времени.
В холодном утреннем свете исполнение твёрдо принятых накануне вечером решений даётся трудновато.
Люди слишком многое связывают с сексом, тогда как настоящая близость — глубже. Она в ласковом прикосновении, в спокойном взгляде и ровном дыхании рядом.
Каждый чувствует, что за его историей скрывается нечто. Только никто не знает что!
Наша жизнь — пьеса, в которой Бог распределил роли. Нам остаётся лишь их с достоинством сыграть.
Какое наслаждение уважать людей! Когда я вижу книги, мне нет дела до того, как авторы любили, играли в карты, я вижу только их изумительные дела.
Человек может вечно смотреть на три вещи: как течёт вода, как горит огонь и как работает другой человек.
Не способный к раскаянию неисцелим.
В конце концов, что такое ложь? Замаскированная правда.
Радость вам сама протянет руки,
Если сердце светлое у вас.
Сердце у неё было очень любящее и мягкое: жизнь её скоро перемолола.
Стой! Опасная зона: работа мозга!..