Дорогая, ты такая фешенебельная, что мне становится нерентабельно!..
Дорогая, ты такая фешенебельная, что мне становится нерентабельно!
Дорогая, ты такая фешенебельная, что мне становится нерентабельно!
Когда повсюду страх витает
И нрав у времени жесток,
Со слабых душ легко слетает
Культуры фиговый листок.
С друзьями радуйся, пока ты юн, весне:
В кувшине ничего не оставляй на дне!
Ведь был же этот мир водой когда-то залит,
Так почему бы нам не утонуть в вине?
Баба с возу — кобыла в курсе.
Об этом человеке известно только, что он не сидел в тюрьме, но почему не сидел — неизвестно.
Одиночество — это болезнь, очень гордая и на редкость вредная...
Тот, кто пренебрегает своей жизнью, тем самым ценит свою жизнь.
В жизни нет сюжетов, в ней всё смешано — глубокое с мелким, великое с ничтожным, трагическое со смешным.
— Здравствуйте, я ваш новый сосед...
— Сверху или снизу?
— Что, вот так сразу?!
Женщина пригласила мужчину к себе домой. Накормила, напоила, присели на кровать...
— Ну вот теперь ты мой...
— Нет уж, на хрен, сама мой!
Кто одинок, тот никогда не будет покинут. Но иногда, вечерами, рушится этот карточный домик, и жизнь оборачивается мелодией совсем иной — преследующей рыданиями, взметающей дикие вихри тоски, желаний, недовольства, надежды — надежды вырваться из этой одуряющей бессмыслицы, из бессмысленного кручения этой шарманки, вырваться безразлично куда. Ах, жалкая наша потребность в толике теплоты; две руки да склонившееся к тебе лицо — это ли, оно ли? Или тоже обман, а стало быть, отступление и бегство? Есть ли на этом свете что-нибудь кроме одиночества?