Да будет Вам, Вы тоже не подарок!..
Да будет Вам, Вы тоже не подарок!
Да будет Вам, Вы тоже не подарок!
Единственное, в чём весь род человеческий равноправен, — это в смерти.
О свободе печати кричат те, кто хочет ею злоупотребить.
Если дружба закончилась, значит её и не было.
Мы про взрывы, про пожары
Сочинили ноту ТАСС...
Но примчались санитары
И зафиксировали нас.
Являют умственную прыть,
Пускай мужчины-балагуры,
А даме ум полезней скрыть —
Он отвлекает от фигуры.
Всякий, кто долго мучается, виноват в этом сам.
Истинное достоинство подобно реке: чем она глубже, тем меньше издаёт шума.
Всё доброе действует открыто; всё злое непременно хитрит, трусливо прикрываясь иллюзиями, масками, грёзами.
Не принимайте жизнь как проблему, это мистерия потрясающей красоты. Пейте из неё, это чистое вино! Будьте полны ею!
Мы делаем выбор только один раз. Мы выбираем быть воином или быть обычным человеком. Другого выбора просто не существует. Не на этой земле.
Мужчина ведь властитель над своей
Свободою; его ж властитель — время.
Жить в эпоху свершений, имея возвышенный нрав, к сожалению, трудно.
Встать спиной к спине, в шахматном порядке, по диагонали.
А вы знаете, кто хоть раз в жизни поймал ерша, или видел осенью перелётных дроздов, как они в ясные, прохладные дни носятся стаями над деревней, тот уже не городской житель, и его до самой смерти будет потягивать на волю.
Одно, словно кем-то встревоженный гром,
С дыханием жизни врывается в дом,
Смеётся, у горла трепещет,
И кружится, и рукоплещет.
Другое, в полночной родясь тишине,
Не знаю, откуда крадётся ко мне,
Из зеркала смотрит пустого
И что-то бормочет сурово.
А есть и такие: средь белого дня,
Как будто почти что не видя меня,
Струятся по белой бумаге,
Как чистый источник в овраге.
А вот ещё: тайное бродит вокруг —
Не звук и не цвет, не цвет и не звук, —
Гранится, меняется, вьётся,
А в руки живым не даётся.
Но это!.. по капельке выпило кровь,
Как в юности злая дечонка — любовь,
И, мне не сказавши ни слова,
Безмолвием сделалось снова.
И я не знавала жесточе беды.
Ушло, и его протянулись следы
К какому-то крайнему краю,
А я без него... умираю.