Нас не так интересует истина, как собственная проницательность...
Нас не так интересует истина, как собственная проницательность.
Нас не так интересует истина, как собственная проницательность.
Смысла жизни не существует, мне придётся самому создавать его!
Первый луч — благословенье Бога —
По лицу любимому скользнул,
И дремавший побледнел немного,
Но ещё покойнее уснул.
Верно, поцелуем показалась
Теплота небесного луча…
Так давно губами я касалась
Милых губ и смуглого плеча...
А теперь, усопших бестелесней,
В неутешном странствии моём,
Я к нему влетаю только песней
И ласкаюсь утренним лучом.
Как молод я был! Как летал я во сне!
В года эти нету возврата.
Какие способности спали во мне!
Проснулись и смылись куда-то.
Жизнь проходит и не кланяется, как сердитая соседка.
Кто не наработался вдоволь, тот не приготовил нерв, чтобы чувствовать полноту веселья.
Кто не изучил человека в себе, никогда не достигнет глубокого знания людей.
Когда мы действительно что-то начнём понимать, мы уже слишком стары, чтобы приложить это к жизни, так оно и идёт — волна за волной, поколение за поколением, и ни одно не в состоянии хоть чему-нибудь научиться у другого.
Душа не предаётся отчаянию, не исчерпав всех иллюзий.