Рука руку моет, вор вора кроет...
Рука руку моет, вор вора кроет.
Рука руку моет, вор вора кроет.
Человек не подозревает, как много он способен забыть. Это и великое благо, и страшное зло.
Сколько всё-таки горя и тоски умещается в двух таких маленьких пятнышках, которые можно прикрыть одним пальцем, — в человеческих глазах.
Есть в близости людей заветная черта,
Её не перейти влюблённости и страсти, —
Пусть в жуткой тишине сливаются уста
И сердце рвётся от любви на части.
Вослед за тем последует другой.
Хоть, кажется, все меры вплоть до лести
уж приняты, чтоб больше той рукой
нельзя было писать на этом месте.
Как в школьные года — стирал до дыр.
Но ежедневно — слышишь голос строгий;
уже на свете есть какой-то мир,
который не боится тавтологий.
Теперь и я прижал лицо к окну.
О страхе том, что гнал меня из комнат,
недостаёт величия припомнить:
продёрнутая нить сквозь тишину.
Звонки, звонки. Один другому вслед.
Под окнами толпа, огней смешенье...
Всё так же смутно там, как ощущенье,
что жизнь короче на один запрет.
И волки сыты, и овцы целы.
Я захворал, но хворь преодолел.
И все довольны, надобно признаться:
Враги довольны тем, что заболел,
Друзья же тем, что начал поправляться.
Ну, что ж, я счастлив долею своей,
Люблю на свете радовать людей!
...И, отсидев кровать,
устав от уваженья,
он начал целовать
её на пораженье...
Честь более принадлежит тому, кто ею наделяет, чем тому, кого ею наделяют.
...Не так ли мы — порой, подчас,
не так ли мы — любя, стеная,
ревнуя, веря, горячась...
Не так. Не мы — я точно знаю.
И тихо, так, Господи, тихо,
Что слышно, как время идёт.