«Это было» — сказала Память...
«Это было», — сказала Память. «Этого не могло быть», — сказала Гордость. И Память сдалась.
«Это было», — сказала Память. «Этого не могло быть», — сказала Гордость. И Память сдалась.
Время обнаруживает, что прячут складки коварства.
Раз мы ненавидим что-либо, значит, принимаем это близко к сердцу.
Особенной любви достоин тот,
Кто недостойной душу отдаёт.
Я молчу, я даже не смотрю на тебя и чувствую, что в первый раз — ревную. Это — смесь гордости, оскорблённого самолюбия, горечи, мнимого безразличия и глубочайшего возмущения.
О, глаза значительная вещь. Вроде барометра. Всё видно у кого великая сушь в душе, кто ни за что, ни про что может ткнуть носком сапога в рёбра, а кто сам всякого боится.
Мы дни за днями шепчем: «Завтра, завтра».
Так тихими шагами жизнь ползёт
К последней недописанной странице.
Оказывается, что все «вчера»
Нам сзади освещали путь к могиле.
Конец, конец, огарок догорел!
Жизнь — только тень, она — актёр на сцене.
Сыграл свой час, побегал, пошумел —
И был таков. Жизнь — сказка в пересказе
Глупца. Она полна трескучих слов
И ничего не значит.
На воре и шапка горит.
Уж если нет на свете новизны,
А есть лишь повторение былого,
И понапрасну мы страдать должны
Давно рождённое рождая снова.
Доброта — это то, что может услышать глухой и увидеть слепой.
И ты меня забудешь скоро,
И я не стану думать, вольный,
О милой девочке, с которой
Мне было нестерпимо больно.