Мы любим жизнь, не потому что мы привыкли жить...
Мы любим жизнь, не потому что мы привыкли жить, а потому что мы привыкли любить.
Мы любим жизнь, не потому что мы привыкли жить, а потому что мы привыкли любить.
Платок пуховый, муфта, ботики,
Тулуп,
короче, в чём приехала...
(Конечно, это верх эротики —
Снимать с тебя одежду верхнюю...)
Оставь, и я была как все,
И хуже всех была,
Купалась я в чужой росе,
И пряталась в чужом овсе,
В чужой траве спала.
Мир — это госпиталь неизлечимых больных.
С угасанием полового побуждения истинное зерно жизни подточено и остаётся одна скорлупа, да и самая жизнь уподобляется комедии, начатой людьми и доигрываемой автоматами в людских костюмах.
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах всё быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как жёлтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дёгтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
Вчера я бежал запломбировать зуб
И смех меня брал на бегу:
Всю жизнь я таскаю свой будущий труп
И рьяно его берегу.
Коль ты сегодня выпить волен — будь доволен.
Ласкаешь ту, которой болен — будь доволен.
Теперь представь на миг, что нет тебя,
Но ты ведь есть, и этим будь доволен.
Выдать чужой секрет — предательство, выдать свой — глупость.
Мне плохо с людьми, потому что они мне мешают слушать: мою душу — или просто тишину.