Я — тень от чьей-то тени...
Я — тень от чьей-то тени.
Я — тень от чьей-то тени.
Вопрос, который ставит меня в тупик: сумасшедший я или все вокруг меня?
Женщины говорят о любви и молчат о любовниках, мужчины — обратно.
О если бы птицы пели и облака скучали,
и око могло различать, становясь синей,
звонкую трель преследуя, дверь с ключами
и тех, кого больше нету нигде, за ней.
А так — меняются комнаты, кресла, стулья.
И всюду по стенам то в рамке, то так — цветы.
И если бывает на свете пчела без улья
с лишней пыльцой на лапках, то это ты.
О если б прозрачные вещи в густой лазури
умели свою незримость держать в узде
и скопом однажды сгуститься — в звезду, в слезу ли —
в другом конце стратосферы, потом — везде.
Но, видимо, воздух — только сырьё для кружев,
распятых на пяльцах в парке, где пасся царь.
И статуи стынут, хотя на дворе — бесстужев,
казнённый потом декабрист, и настал январь.
Слова для людей — только заменители, человек мыслит и знает по большей части лучше, чем высказывает мысли и знания.
Есть такие слёзы, которые надо выплакать обязательно, в любое время дня и ночи, выплакать, чтобы всё внутри перегорело.
Пока есть такой язык, как русский, поэзия неизбежна.
Каждый человек любит или ненавидит одиночество, то есть своё собственное общество, соразмерно своей внутренней ценности.
Пахнет осенью. А я люблю российскую осень. Что-то необыкновенно грустное, приветливое и красивое. Взял бы и улетел куда-нибудь вместе с журавлями.
Последнее пёрышко сломало спину верблюда.
Все пути одинаковы: они ведут в никуда. Но у одних есть сердце, а у других — нет. Один путь даёт тебе силы, другой — уничтожает тебя.