Когда жизнь даёт тебе сотни причин, чтобы плакать...
Когда жизнь даёт тебе сотни причин, чтобы плакать, покажи ей, что у тебя есть тысячи причин, чтобы улыбаться.
Когда жизнь даёт тебе сотни причин, чтобы плакать, покажи ей, что у тебя есть тысячи причин, чтобы улыбаться.
Мать — это самое трогательное из всего, что есть на свете. Мать — это значит прощать и приносить себя в жертву.
Если в тебе недостаток веры, то бытие не верит в тебя.
Доброта и ум — свойства старости. В двадцать лет женщине куда интересней быть бессердечной и легкомысленной.
У вас есть право прожить свою жизнь согласно собственному пониманию.
Улыбайся, не доставляй беде удовольствия.
Сон — это малая мистерия смерти, сон есть первое посвящение в смерть.
Нам не дано предугадать,
Как слово наше отзовётся, —
И нам сочувствие даётся,
Как нам даётся благодать...
Влюблённый! В горестях любви
На помощь Небо не зови!
Оно, поверь моим словам,
В любви бессильней, чем ты сам.
Своим долголетием я обязан спорту. Я им никогда не занимался.
Человек — это то, что мы о нём помним. Его жизнь в конечном счёте сводится к пёстрому узору чьих-то воспоминаний. С его смертью узор выцветает, и остаются разрозненные фрагменты. Осколки или, если угодно, фотоснимки. И на них его невыносимый смех, его невыносимые улыбки. Невыносимые, потому что они одномерны. Мне ли этого не знать, — ведь я сын фотографа. И я могу зайти ещё дальше, допустив связь между фотографированием и сочинением стихов, поскольку снимки и тексты видятся мне чёрно-белыми. И поскольку сочинение и есть фиксирование. И всё же можно притвориться, что восприятие заходит дальше обратной, белой стороны снимка. А ещё, когда понимаешь, до какой степени чужая жизнь — заложница твоей памяти, хочется отпрянуть от оскаленной пасти прошедшего времени.
Гораздо более важно то, что ты думаешь о самом себе, чем то, что другие думают о тебе.
Человек — это продукт своих собственных мыслей. О чём он думает, тем он и становится.
Тысячи гениев живут и умирают безвестными — либо неузнанными другими, либо неузнанными самими собой.
Любовь не пожар, а загорится — не потушишь.
Влюблённый в себя соперников не имеет.