Если мы так мало знаем о жизни, что можем мы знать о смерти?..
Если мы так мало знаем о жизни, что можем мы знать о смерти?
Если мы так мало знаем о жизни, что можем мы знать о смерти?
Не нужен мне тот, кому я не необходима.
Лишний мне тот, кому мне нечего дать.
Что тебя я не люблю —
День и ночь себе твержу.
Что не любишь ты меня —
С тихой грустью вижу я.
Что же я ищу с тоской,
Не любим ли кто тобой?
Отчего по целым дням
Предаюсь забытым снам?
Твой ли голос прозвенит —
Сердце вспыхнет и дрожит.
Ты близка ли — я томлюсь
И встречать тебя боюсь,
И боюсь и привлечён...
Неужели я влюблён?..
Когда человек хочет узнать — он исследует, когда он хочет спрятаться от тревог жизни — он выдумывает.
Не оплакивай, смертный, вчерашних потерь,
Дел сегодняшних завтрашней меркой не мерь,
Ни былой, ни грядущей минуте не верь,
Верь минуте текущей — будь счастлив теперь!
Думать, что можно построить экономику, которая удовлетворит любые потребности человека, тенденция к чему пронизывает всю западную (e.g. американскую), да и нашу, в вульгарном и буквальном понимании «каждому по потребностям», фантастику — это непозволительная утопия, сродни утопии о вечном двигателе и т. п.
Для истины достаточный триумф, когда её принимают немногие, но достойные: быть угодной всем — не её удел.
Цветы должны быть без повода...
Счастье должно быть неповторимым… Дом — тёплым...
Погода — а без разницы какая погода!
Любовь должна быть взаимной...
Мужчина должен быть любимым, единственным и обязательно твоим...
Страх возникает вследствие бессилия духа.
Один идёт прямым путём,
Другой идёт по кругу
И ждёт возврата в отчий дом,
Ждёт прежнюю подругу.
А я иду — за мной беда,
Не прямо и не косо,
А в никуда и в никогда,
Как поезда с откоса.
Я спорю искренне и честно,
Я чистой истины посредник,
И мне совсем не интересно,
Что говорит мой собеседник.
В феврале далеко до весны,
ибо там, у него на пределе,
бродит поле такой белизны,
что темнеет в глазах у метели.
И дрожат от ударов дома,
и трепещут, как роща нагая,
над которой бушует зима,
белизной седину настигая.
Все будут одинаковы в гробу.
Так будем хоть при жизни разнолики!
Но ведь чувства тем и хороши,
Что горят красиво, гордо, смело.
Пусть любовь начнётся. Но не с тела,
А с души, вы слышите, — с души!
Стареет внешность: яркие черты,
Стирает время властно и жестоко,
Тогда как у духовной красоты
Нет ни морщин, ни возраста, ни срока.
Горе может, конечно, душа таить, но тайного счастья она не переносит.