И сердце вновь горит и любит — оттого...
И сердце вновь горит и любит — оттого,
Что не любить оно не может.
И сердце вновь горит и любит — оттого,
Что не любить оно не может.
Только в России, выехав на встречную полосу, можно получить удар в зад...
Вечер. Развалины геометрии.
Точка, оставшаяся от угла.
Вообще: чем дальше, тем беспредметнее.
Так раздеваются догола.
Но — останавливаются. И заросли
скрывают дальнейшее, как печать
содержанье послания. А казалось бы —
с лабии и начать...
Луна, изваянная в Монголии,
прижимает к бесчувственному стеклу
прыщавую, лезвиями магнолии
гладко выбритую скулу.
Как войску, пригодному больше к булочным
очередям, чем кричать «ура»,
настоящему, чтоб обернуться будущим,
требуется вчера.
Это — комплекс статуи, слиться с теменью
согласной, внутренности скрепя.
Человек отличается только степенью
отчаянья от самого себя.
Жизнь — прекраснейшая из выдумок природы.
Мечтатель отрицает правду сам перед собой, лжец — перед другими...
Довольствующийся самим собой — богач.
Зачем вообще люди мешают жить друг другу? Ведь от этого какие убытки!
Истина нередко высказывается в форме шутки.
Невозможно жить лучше, чем проводя жизнь в стремлении стать совершеннее.
Пока есть такой язык, как русский, поэзия неизбежна.
Первое, что нужно осознать, — что, хочешь ты того или нет, ты один. Одиночество — сама твоя природа. Ты можешь попытаться его забыть, ты можешь попытаться не быть один, находя друзей, находя любовников, смешиваясь с толпой... Но, что бы ты ни делал, это останется на поверхности. Глубоко внутри, твоего одиночества это не касается, оно остаётся незатронутым.