Люди в древности не любили много говорить...
Люди в древности не любили много говорить. Они считали позором для себя не поспеть за собственными словами.
Люди в древности не любили много говорить. Они считали позором для себя не поспеть за собственными словами.
Кто подвергается нападкам со стороны своего времени, тот ещё недостаточно опередил его или недостаточно отстал.
Кто хочет приносить пользу, тот даже со связанными руками может сделать много добра.
Нет в мире прекраснее чувства, чем ощущение, что ты сделал людям хоть каплю добра.
Банкир — это человек, который одолжит вам зонтик в солнечную погоду, чтобы забрать его, как только начинается дождь.
Конец войны увидят лишь мёртвые.
Ни рыба, ни мясо, ни кафтан, ни ряса.
С какою негою, с какой тоской влюблённый
Твой взор, твой страстный взор изнемогал на нём!
Бессмысленно-нема... нема, как опалённый
Небесной молнии огнём, —
Вдруг от избытка чувств, от полноты сердечной,
Вся трепет, вся в слезах, ты повергалась ниц...
Но скоро добрый сон, младенческо-беспечный,
Сходил на шёлк твоих ресниц —
И на руки к нему глава твоя склонялась,
И, матери нежней, тебя лелеял он...
Стон замирал в устах... дыханье уровнялось —
И тих и сладок был твой сон.
А днесь... О, если бы тогда тебе приснилось,
Что́ будущность для нас обоих берегла...
Как уязвлённая, ты б с воплем пробудилась —
Иль в сон иной бы перешла.
В каждом мужчине, даже если мыслей таких нет, теплится образ женщины, которую ему суждено полюбить. Из чего сплетается её образ — из всех мелодий, звучавших в его жизни, из всех деревьев, из друзей детства, — никто не рискнёт сказать наверняка. Чьи у неё глаза: не его ли родной матери; чей подбородок: не двоюродной ли сестры, которая четверть века назад купалась с ним в озере, — никому не дано этого знать. Но почитай, каждый мужчина носит при себе этот портрет, словно медальон, словно перламутровую камею, но извлекает на свет редко. Не каждому случится встретить свою суженую, разве что промелькнёт она в темноте кинотеатра, на страницах книги или где-нибудь на улице. Да и то после полуночи, когда город уже спит, а подушка холодна. Этот портрет соткан из снов, из всех женщин, из всех лунных ночей со времён творения.
Не свисти — девок не будет.
Ничего кроме отчаянья от невозможности что-либо изменить в моей судьбе.