Когда хвалят глаза, то это значит, что остальное никуда не годится...
Когда хвалят глаза, то это значит, что остальное никуда не годится.
Когда хвалят глаза, то это значит, что остальное никуда не годится.
Не любить.
Не скучать.
Не ревновать.
Не получается...
Это самое ужасное рассуждение: если я не могу всего — значит, я ничего не буду делать.
Не важно, кому адресована твоя любовь.
Просто ты должен любить все двадцать четыре часа в сутки — подобно тому, как дышишь. Дыхание не нуждается в объекте, любовь тоже не нуждается в объекте. Иногда ты дышишь рядом с другом, иногда ты дышишь, сидя под деревом, иногда ты дышишь, плавая в бассейне. Точно также ты должен любить. Любовь должна быть сокровенным центром твоего дыхания, она должна быть столь же естественной, как дыхание. Ведь любовь имеет такое же отношение к душе, как дыхание к телу.
Твоя благодать наполняет
руки мои. В избытке льётся
она сквозь мои пальцы. Не удержать
мне всего. Не успеваю различать
сияющие струи богатства. Твоя
благая волна через руки льётся
на землю. Не вижу, кто подберёт
драгоценную влагу? Мелкие брызги
на кого упадут? Домой не успею
дойти. Изо всей благодати в руках,
крепко сжатых, я донесу только
капли.
Я с человеком в себе, как с псом: надоел — на цепь.
Я не знал, что любовь — зараза,
Я не знал, что любовь — чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.
Жизнь без любви — не жизнь, а существование. Для того и дана душа человеку, чтобы любить.
Заботясь о счастье других, мы находим своё собственное.
Все женщины прелестны, а красоту им придаёт любовь мужчин.
История не учительница, а надзирательница: она ничему не учит, а только наказывает за незнание уроков.
Об обмане думает обманщик. О предательстве предусматривает предатель. Об ужасах терзается трус. Каждый по-своему. Скажи, о чём ты думаешь, и я скажу, кто ты есть.
Если бы от выборов что-то зависело, то нам бы не позволили в них участвовать.
На одном из приёмов Марк Твен беседовал с дамой. У него было весёлое настроение, и он сказал:
— Вы очаровательны.
Нелюбезная особа ответила:
— К сожалению, я не могу вас отблагодарить таким же комплиментом.
Писатель засмеялся:
— А вы сделайте, как я: соврите!
Под лаской плюшевого пледа
Вчерашний вызываю сон.
Что это было? Чья победа?
Кто побеждён?
Всё передумываю снова,
Всем перемучиваюсь вновь.
В том, для чего не знаю слова,
Была ль любовь?
Кто был охотник? Кто — добыча?
Всё дьявольски-наоборот!
Что понял, длительно мурлыча,
Сибирский кот?
В том поединке своеволий
Кто, в чьей руке был только мяч?
Чьё сердце — Ваше ли, моё ли
Летело вскачь?
И всё-таки — что ж это было?
Чего так хочется и жаль?
Так и не знаю: победила ль?
Побеждена ль?