В средние века сожгли бы меня, теперь жгут всего лишь мои книги...

Но есть и божий суд, наперсники разврата!
Есть грозный суд: он ждёт;
Он не доступен звону злата,
И мысли и дела он знает наперёд.
Тогда напрасно вы прибегнете к злословью:
Оно вам не поможет вновь,
И вы не смоете всей вашей чёрной кровью
Поэта праведную кровь!

Михаил Лермонтов

В мире был всего один христианин, люди его осудили и казнили.

Марк Твен

Мудрёно пишут только о том, чего не понимают.

Василий Ключевский

Ты будешь наказан не за свой гнев, ты будешь наказан своим гневом.

Будда

Быть абсолютно честным с самим собой — хорошее упражнение.

Зигмунд Фрейд

Жизнь каждого человека — это сказка, написанная Богом.

Ханс Кристиан Андерсен

Не читайте стихи как прозу. Поэзия — не информация. Информация стихотворения заключена в его мелодии.

Иосиф Бродский

Только воплощение в жизнь мечты детства может принести счастье.

Зигмунд Фрейд

В любовных отношениях нельзя щадить друг друга, так как это может привести лишь к отчуждению. Если есть трудности, их надо преодолевать.

Зигмунд Фрейд

Алтынного вора вешают, а полтинного — чествуют.

Пословица

Мир — это книга. И кто не путешествовал по нему — прочитал в ней только одну страницу.

Аврелий Августин

Одно, словно кем-то встревоженный гром,
С дыханием жизни врывается в дом,
Смеётся, у горла трепещет,
И кружится, и рукоплещет.

Другое, в полночной родясь тишине,
Не знаю, откуда крадётся ко мне,
Из зеркала смотрит пустого
И что-то бормочет сурово.

А есть и такие: средь белого дня,
Как будто почти что не видя меня,
Струятся по белой бумаге,
Как чистый источник в овраге.

А вот ещё: тайное бродит вокруг —
Не звук и не цвет, не цвет и не звук, —
Гранится, меняется, вьётся,
А в руки живым не даётся.

Но это!.. по капельке выпило кровь,
Как в юности злая дечонка — любовь,
И, мне не сказавши ни слова,
Безмолвием сделалось снова.

И я не знавала жесточе беды.
Ушло, и его протянулись следы
К какому-то крайнему краю,
А я без него... умираю.

Анна Ахматова

Самое ценное в стихах и в жизни — то, что сорвалось.

Марина Цветаева

Разлетелось в серебряные дребезги
Зеркало, и в нём — взгляд.
Лебеди мои, лебеди
Сегодня домой летят!

Из облачной выси выпало
Мне прямо на грудь — перо.
Я сегодня во сне рассыпала
Мелкое серебро.

Серебряный клич — звонок.
Серебряно мне — петь!
Мой выкормыш! Лебедёнок!
Хорошо ли тебе лететь?

Пойду и не скажусь
Ни матери, ни сродникам.
Пойду и встану в церкви,
И помолюсь угодникам
О лебеде молоденьком.

Марина Цветаева

— Что вы думаете о новом романе миссис М.? — спросили Твена.
— Однажды закрыв эту книгу, её уже просто невозможно открыть.

Марк Твен