Где не хватает слов, говорит музыка...
Где не хватает слов, говорит музыка
Где не хватает слов, говорит музыка
Если шутка прячется за серьёзное — это ирония; если серьёзное за шутку — юмор.
Предоставляю каждому судить
Кого здесь надо просто посадить
На цепь и за решётку. Чудеса.
Не лучше ль будет отвести глаза.
И вновь увидеть золото аллей,
Закат, который пламени алей,
И шум ветвей и листья у виска,
И чей-то слабый взор издалека,
И над Невою воздух голубой,
И голубое небо над собой.
И сердце бьётся медленней в груди,
И кажется - все беды позади,
И даже голоса их не слышны.
И посредине этой тишины
Им не связать оборванную нить,
Не выйти у тебя из-за спины,
Чтоб сад и жизнь и осень заслонить.
Стихи мои, как бедная листва.
К какой зиме торопятся слова.
Но как листву испуганно лови
Вокруг слова из прожитой любви.
И прижимай ладони к голове,
И по газонной согбенной траве
Спеши назад — они бегут вослед,
Но кажется, что впереди их нет.
Живи, живи под шум календаря,
О чём-то непрерывно говоря,
Чтоб добежать до самого конца
И, руки отнимая от лица,
Увидеть, что попал в знакомый сад,
И обернуться в ужасе назад:
— Как велики страдания твои…
Но как всегда, не зная для кого,
Твори себя и жизнь свою твори
Всей силою несчастья твоего.
Есть имена, как душные цветы,
и взгляды есть, как пляшущее пламя...
Есть тёмные извилистые рты,
с глубокими и влажными углами.
Есть женщины — их волосы, как шлем,
их веер пахнет гибельно и тонко,
им тридцать лет. — Зачем тебе, зачем
моя душа спартанского ребёнка?
Легко назвать человека мудрым, куда труднее убедить в этом его друзей.
Не спеши, а то успеешь.
Мы ничего не раздаём с такой щедростью, как советы.
Предосторожность проста, а раскаяние многосложно.
Люди только чай пьют, а в их душах совершается трагедия.
Нет того Квазимодо, который не был бы глубоко убеждён, что парой ему может быть только красивая женщина.
Как басня, так и жизнь ценится не за длину, но за содержание.
Я слышу и забываю. Я вижу и запоминаю. Я делаю и понимаю.
Сила слова такова, что, предсказав вы сами логически поведёте себя к предсказанному.
Милосердия, сердце моё, не ищи,
Правды в мире, где ценят вранье, — не ищи,
Нет ещё в этом мире от скорби лекарства.
Примирись — и лекарств от неё не ищи.
Как дождь, по стеклу скользя,
Небрежно рисует мир,
Который познать нельзя…