Рождение танцора...

Не вечен мир, и все мы видим вновь,
Как счастью вслед меняется любовь;
Кому кто служит, мудрый, назови:
Любовь ли счастью, счастье ли любви?

Уильям Шекспир

Не скоро совершается суд над худыми делами; от этого и не страшится сердце сынов человеческих делать зло.

Соломон

Что дружба? Лёгкий пыл похмелья,
Обиды вольный разговор,
Обмен тщеславия, безделья
Иль покровительства позор.

Александр Пушкин

Если человек знает, чего он хочет, значит, он или много знает, или мало хочет.

Михаил Жванецкий

По выбранной мужчиной невесте легко судить, каков он, и знает ли он себе цену.

Иоганн Вольфганг Гёте

В чистом поле, чисто поезд, чисто мчится, в чистом поле!

Николай Фоменко

Кто хочет вступить на правильный путь познания, тот должен вначале в полной мере испытать, что такое сомнение.

Аристотель

Деятельность человека пуста и ничтожна, когда не одушевлена идеею.

Николай Чернышевский

Любовь — самая сильная из всех страстей, потому что она одновременно завладевает головою, сердцем и телом.

Вольтер

С учёным, который, стремясь к истине, в то же время стыдится плохого платья и дурной пищи, не стоит рассуждать.

Конфуций

Те люди, которых особенно волнуют страсти, больше всего могут насладиться жизнью.

Рене Декарт

Вслед за дождём пошёл снег, а за ним — два дурака.

Роберт Шекли

Мне летние просто невнятны улыбки,
И тайны в зиме не найду,
Но я наблюдала почти без ошибки
Три осени в каждом году.

И первая — праздничный беспорядок
Вчерашнему лету назло,
И листья летят, словно клочья тетрадок,
И запах дымка так ладанно-сладок,
Всё влажно, пестро и светло.

И первыми в танец вступают берёзы,
Накинув сквозной убор,
Стряхнув второпях мимолётные слёзы
На соседку через забор.

Но эта бывает — чуть начата повесть.
Секунда, минута — и вот
Приходит вторая, бесстрастна, как совесть,
Мрачна, как воздушный налёт.

И в волнах холодных его фимиама
Сокрыта высокая твердь,
Но ветер рванул, распахнулось — и прямо
Всем стало понятно: кончается драма,
И это не третья осень, а смерть.

Все кажутся сразу бледнее и старше,
Разграблен летний уют,
И труб золотых отдалённые марши
В пахучем тумане плывут...

Анна Ахматова