Счастье по своей природе духовно. Как его можно добиться материальными...

Завтра будет утро. А значит ещё один шанс стать счастливее, смиреннее, красивее, чем вчера. Помните у Ошо? «Жить — не значит идти куда-то. Жить — значит выходить на утреннюю прогулку». Каждый новый день — это не испытание, а прогулка. Мы идём по земле, встречаем красивых людей, дышим морским бризом, ошибаемся адресом, влюбляемся и расстаёмся, падаем и поднимаемся, болеем и выздоравливаем, но продолжаем идти.
Завтра погода будет лучше, а дома ещё светлее. И речь не о земных доме и погоде. Всё начинается и заканчивается внутри нас. Когда мы благодарим, любим, обнимаем, делимся, то оказываемся в раю. Когда сплетничаем, злимся, ненавидим, обманываем — горим в аду. Завтра мы станем ещё лучше и научимся не поддаваться всеобщему хаосу. Будем беречь свои миры, чаще обнимать близких, помогать тем, кто нуждается в помощи и больше путешествовать. Счастье — это благодарность и движение.
Я не верю, что стать счастливым возможно, развалившись на диване в обнимку с коробкой эклеров. Счастье внутри нас, но чтобы его постичь нужно двигаться, слышать, видеть, наблюдать и сравнивать. Всегда есть те, кому сложнее — важно об этом не забывать. Ведь обычно мы считаем, что наш крест тяжелее креста ближнего.

Эльчин Сафарли

Жизнь есть не только подготовка к завтрашнему дню, но и непосредственная живая радость.

Александр Пушкин

Счастье всегда таинственно,
Зато откровенно горе.

Эдуард Асадов

Мыши плакали, кололись, но продолжали жрать кактус.

Николай Фоменко

Слова... Не спешим ли мы с ними где-то?
Как просто «Люблю!», например, сказать.
Всего лишь секунда нужна на это,
Но целая жизнь, чтоб его оправдать.

Эдуард Асадов

Любой наш недостаток более простителен, чем уловки, на которые мы идём, чтобы его скрыть.

Франсуа де Ларошфуко

Сердце, однажды слившееся с другим, никогда не испытает того же с прежней силой.

Эрих Мария Ремарк

Настоящая свобода начинается по ту сторону отчаяния.

Жан-Поль Сартр

Мне всё ещё нужно, чтобы меня любили: давали мне любить себя: во мне нуждались — как в хлебе.

Марина Цветаева

Она вошла, совсем седая,
Устало села у огня,
И вдруг сказала: «Я не знаю,
За что ты мучаешь меня.

Ведь я же молода, красива,
И жить хочу, хочу любить.
А ты меня смиряешь силой
И избиваешь до крови.

Велишь молчать? И я молчу,
Велишь мне жить, любовь гоня?
Я больше не могу, устала.
За что ты мучаешь меня?

Ведь ты же любишь, любишь, любишь,
Любовью сердце занозя,
Нельзя судить, любовь не судят.
Нельзя? Оставь свои «нельзя».

Отбрось своих запретов кучу,
Сейчас, хоть в шутку согреши:
Себя бессонницей не мучай,
Сходи с ума, стихи пиши.

Или в любви признайся, что ли,
А если чувство не в чести,
Ты отпусти меня на волю,
Не убивай, а отпусти».

И женщина, почти рыдая,
Седые пряди уроня,
Твердила: «Я не знаю,
За что ты мучаешь меня».

Он онемел. В привычный сумрак
Вдруг эта буря ворвалась.
Врасплох, и некогда подумать:
«Простите, я не знаю Вас.

Не я надел на Вас оковы»
И вдруг спросил, едва дыша:
«Как Вас зовут? Скажите, кто Вы?»
Она в ответ: «Твоя Душа».

Эдуард Асадов