Джексон
Майкл Джозеф Джексон (1958–2009) —
американский певец, автор песен, музыкальный продюсер, аранжировщик, танцор, хореограф, актёр, сценарист, филантроп и предприниматель.
Интересные цитаты
-
Блажен, кто смолоду был молод...
Блажен, кто смолоду был молод,
Блажен, кто вовремя созрел,
Кто постепенно жизни холод
С летами вытерпеть умел;
Кто странным снам не предавался,
Кто черни светской не чуждался,
Кто в двадцать лет был франт иль хват,
А в тридцать выгодно женат;
Кто в пятьдесят освободился
От частных и других долгов,
Кто славы, денег и чинов
Спокойно в очередь добился,
О ком твердили целый век:
N. N. прекрасный человек. -
Её глаза напоминали стрелку компаса — она могла вертеться...
Её глаза напоминали стрелку компаса — она могла вертеться и раскачиваться, болтать и смеяться, а глаза смотрели в ваши неотрывно.
-
Когда сто человек стоят друг возле друга...
Когда сто человек стоят друг возле друга, каждый теряет свой рассудок и получает какой-то другой.
-
Разнообразие Вселенной неисчерпаемо!..
Разнообразие Вселенной неисчерпаемо!
-
Мир — это музыка, к которой надо найти слова!..
Мир — это музыка, к которой надо найти слова!
-
Мы — послушные куклы в руках у творца!..
Мы — послушные куклы в руках у творца!
Это сказано мною не ради словца.
Нас по сцене всевышний на ниточках водит
И пихает в сундук, доведя до конца. -
И всё же внешним чувствам не дано — ни всем пяти, ни каждому отдельно...
И всё же внешним чувствам не дано —
Ни всем пяти, ни каждому отдельно —
Уверить сердце бедное одно,
Что это рабство для него смертельно. -
Болезнь врача всегда тяжелее болезни его пациентов; пациент только чувствует...
Болезнь врача всегда тяжелее болезни его пациентов; пациент только чувствует, а врач ещё и знает кое-что о том, как разрушается его организм. Это один из тех случаев, когда знание можно считать приближающим смерть.
-
Чужих детей не бывает...
-
Человек — это то, что мы о нём помним...
Человек — это то, что мы о нём помним. Его жизнь в конечном счёте сводится к пёстрому узору чьих-то воспоминаний. С его смертью узор выцветает, и остаются разрозненные фрагменты. Осколки или, если угодно, фотоснимки. И на них его невыносимый смех, его невыносимые улыбки. Невыносимые, потому что они одномерны. Мне ли этого не знать, — ведь я сын фотографа. И я могу зайти ещё дальше, допустив связь между фотографированием и сочинением стихов, поскольку снимки и тексты видятся мне чёрно-белыми. И поскольку сочинение и есть фиксирование. И всё же можно притвориться, что восприятие заходит дальше обратной, белой стороны снимка. А ещё, когда понимаешь, до какой степени чужая жизнь — заложница твоей памяти, хочется отпрянуть от оскаленной пасти прошедшего времени.