Самая страшная отрава даже для очень мудрого и сильного человека...

Я всегда испытывал крайнее неудобство, когда пытался посредством речи выразить что-либо. Вот возникает мысль, даже не мысль, а образ некий... даже и не образ, а что-то лёгкое, ясное, и при этом бесконечно многозначное — и как это выразить, какими томами, энциклопедиями, собраниями сочинений!.. У меня просто руки опускаются.

Егор Летов

И внезапно в вечность вдруг превратился миг.

Виктор Цой

В одиночестве одинокий пожирает самого себя, во множестве его пожирают многие. Что ж, выбирай.

Фридрих Ницше

Человек будущего — это тот, у кого самая длинная память.

Фридрих Ницше

В чужую личность мне не влезть,
А мной не могут быть другие...
И я таков, каков я есть,
А те, кто лучше, — не такие.

Игорь Губерман

Все истины — парадоксы. Прямые выводы разума — ошибочны, нелепые выводы опыта — безошибочны.

Лев Толстой

Не жаворонок я и не сова,
И жалок в этом смысле жребий мой:
С утра забита чушью голова,
А к вечеру набита ерундой.

Игорь Губерман

В синем небе, колокольнями проколотом, —
Медный колокол, медный колокол —
То ль возрадовался, то ли осерчал...
Купола в России кроют чистым золотом —
Чтобы чаще Господь замечал.

Владимир Высоцкий

В будние дни мы не очень удачно используем свою нравственность. К воскресенью она всегда требует ремонта.

Марк Твен

Не зная прошлого, невозможно понять подлинный смысл настоящего и цели будущего.

Максим Горький

Случайность — есть ещё непознанная закономерность.

Георг Гегель

Склероз нельзя вылечить, но о нём можно забыть.

Фаина Раневская

Не вдавайтесь в извинениях в такие же крайности, как в оскорблениях.

Уильям Шекспир

Коньяк в графине — цвета янтаря,
что, в общем, для Литвы симптоматично.
Коньяк вас превращает в бунтаря.
Что не практично. Да, но романтично.
Он сильно обрубает якоря
всему, что неподвижно и статично.

Конец сезона. Столики вверх дном.
Ликуют белки, шишками насытясь.
Храпит в буфете русский агроном,
как свыкшийся с распутицею витязь.
Фонтан журчит, и где-то за окном
милуются Юрате и Каститис.

Пустые пляжи чайками живут.
На солнце сохнут пёстрые кабины.
За дюнами транзисторы ревут
и кашляют курляндские камины.
Каштаны в лужах сморщенных плывут
почти как гальванические мины.

К чему вся метрополия глуха,
то в дюжине провинций переняли.
Поёт апостол рачьего стиха
в своём невразумительном журнале.
И слепок первородного греха
свой образ тиражирует в канале.

Страна, эпоха — плюнь и разотри!
На волнах пляшет пограничный катер.
Когда часы показывают «три»,
слышны, хоть заплыви за дебаркадер,
колокола костёла. А внутри
на муки Сына смотрит Богоматерь.

И если жить той жизнью, где пути
действительно расходятся, где фланги,
бесстыдно обнажаясь до кости,
заводят разговор о бумеранге,
то в мире места лучше не найти
осенней, всеми брошенной Паланги.

Ни русских, ни евреев. Через весь
огромный пляж двухлетний археолог,
ушедший в свою собственную спесь,
бредёт, зажав фаянсовый осколок.
И если сердце разорвётся здесь,
то по-литовски писанный некролог

не превзойдёт наклейки с коробка,
где брякают оставшиеся спички.
И солнце, наподобье колобка,
зайдёт, на удивление синичке
на миг за кучевые облака
для траура, а может, по привычке.

Лишь море будет рокотать, скорбя
безлично — как бывает у артистов.
Паланга будет, кашляя, сопя,
прислушиваться к ветру, что неистов,
и молча пропускать через себя
республиканских велосипедистов.

Иосиф Бродский